Двести - от Пушкина, сто - от Ахматовой.
Тот же закат над бурливой Невой.
Здесь же стою в половине девятого
С той же крылатой и вечной мечтой.
Век - от Ахматовой, дважды - от Пушкина.
В Царском Селе вижу те же дубы.
Те же в России - бездельники, тружники,
Те же дороги и вехи судьбы.
С Анною нас разделяет столетие,
С Сашею - два пролетело как час.
В той же любви я сгораю в бессмертие,
Тот же огонь в моем сердце сейчас.
Те же в саду Летнем белые статуи,
Те же аллеи из ласковых роз.
Двести - от Пушкина. Сто - от Ахматовой.
Тот же вчера и вовеки - Христос.
***
Поэты не святые. Им не молятся.
Они в страстях сгорали, как и мы,
Но были не для мира рождены.
И верю я, что пред Святою Троицей
Поэты предстоят. Их место тут:
С монахами и мучениками рядом,
За то, что, сердце превращая в факел,
Сгорая заживо, нам освещали путь.
Мария Берестова
