Как многие советские дети я выросла в окружении книг. Книги были в детском саду, в школе, библиотеке и конечно же - дома. Книжные полки вдоль всех свободных стен. Собрания сочинений, немного детской, немного технической литературы. Обязательно - жемчужины мировой классики вроде "Всадника без головы" или "Хижины дяди Тома". Серии какие-то... Конечно, я не перечитала даже пятую часть из того, что хранила бабушкина библиотека или библиотека родителей! Весь Пушкин, Толстой, Паустовский, Шолохов - кто ж с этим справится и когда? Дедушка Паустовского на пенсии читал, бабушка - Пушкина. А мне пока некогда. И чаще меня привлекали обитатели второго ряда книжных полок - непарадные, разномастные, иногда в мягких обложках... Их-то я и перечитывала по несколько раз. Во взрослой жизни я, конечно интересовалась популярными новинками. Дорого - но что поделать? Что-то стало любимым. Что-то - ознакомиться и иметь собственное мнение. Что-то полезное просто. Но в какой-то момент я очень сильно разоч