***

Пока мой знакомый дворник меня подметает в рань,
Пока от рабочих вторников похрипывает гортань,

Пока мой словесный дар не съеден твоей толпой,
Пока не бросает в жар от всех перспективных войн,

От ангелов, севших врозь, ласкать пулеметный ствол.
Скажу тебе просто: "Брось, присядь, закури ментол.

Как шобла в грязи домов, как потный в лаптях кузнец,
Как клоп по фамилии Иванов, самоназванный мой отец,

Себя никогда не ставь, ведь ценится тот творец,
Что шел без убогих слов по коврикам министерств."