Из SMS.
-Я ничего не понимаю. «Оставь меня в покое и больше не пиши», - будто не ты написала. За что ты обиделась?
-Ни за что.
-Давай позвоню?
-Нет.
-Сильно обиделась?
-Да.
-Хоть что-то объяснишь?
-Нет.
-Я сюда приехал, чтобы снять отель для нас двоих.
-…
-Так мы договорились. Почему ты все переиграла?
-…
1. Мокрый пляж, мокрая пачка денег и мокрое будущее
Гоа. Пляж. Июль. Дождь.
Дождь льет вечность. Счет дождливым дням потерян.
…Cмотреть на дождь в окно – тоска, самоуничижение и смывание памяти о ближайшем прошлом. Да, соседка по отелю Джей права, «катись все к черту». Хотя других слов она не знает, когда без стука вваливается в мой номер.
…Стою под дождем, желтым и статуэточным изваянием, как все индусы. Передо мной зеркало. Погода - мое зеркало – демонстрирует то, что в душе. Вот и стою дальше под обнаглевшим дождем, мокрый, а, значит, нужный хотя бы дождю. Кто сказал, что середина лета в этой []опе рая – это пик межсезонья, пик хипстерского пчелороя…, короче, всем пикам пик. Кто сказал, что мне нужно было именно сюда? Что бы что?
Между тем Океан лютует. Цвет воды в двух словах: «бурое бесцветье». Выразился, но легче не стало. Океан, стекший с палитры сумасшедшего художника, Океан безумия, Индийский океан безумия.
Рыба явно обожралась поднявшимся песком и легла на дно, туристы в кафешках явно обожрались последней рыбой, у которой еще не было песка в брюхе и легли в номерах. Теперь ни туристов, ни рыбы, - один дождь.
На пляже никого, лодки скучают, пальмы делают вид, что радуются. Но самое непонятное – нет даже русских, которые тут парами лазят в любую погоду.
Зашел в воду по пояс. Все, не будь дураками, чтут комфорт, алкоголь и сухие деньги в шароварах! Туристы больше смахивают на тараканов - как-то порыжели и смешались со сбродом отщепенцев-маргиналов.
Заметки затягивают. Увлекся. Хватаюсь за карман, и разрезая ладонью слипшуюся от влаги ткань штанов, вытаскиваю пачку промокших денег. Махатма на них стал акварельным. Не успел спасти от влаги - спасу от девальвации – несу на просушку.
Десять минут неукоснительно гляжу на вонючую пачку, будто собираюсь варить. Высушенная вобла, которую вынули из скверны чердака, и нечаянно уронили в грязь, выглядит куда приличней, хотя в руках держу то, на что можно прокантоваться здесь еще не одну неделю. Мои трансферы по ночному Мумбаи не прошли даром - получается, наменял рупии на рубли, чтобы искупать их в океане...
Лучше бы остался в Мумбаи. Свежо воспоминание о Мумбаи, городе с когда-то звонким названием Бомбей.
Ты же хотела побродить по Бомбею.
Мы же хотели побродить по Гоа.
Я же хотел поехать с тобой в заповедник Бхагван Махавир.
На море одному грустнее, если не хипстер.
Тепло воспоминание о городе, в котором ничего не сбылось, городе, обласканном призывным разноцветьем огоньков и яркими тюрбанами индусов, городе, намекнувшем мне, что ты не приедешь.
2. За сутки до этого...
После перелета из ночного Мумбаи, в прибрежном отеле я выложил 390 за первые сутки и остался жить.
Администратор заговорщическим тоном просил не говорить об этой цене никому из постояльцев, да и вообще никому. Я тут же проболтался первому русскому, который оказывается живет за 300, у того же индуса. Соотечественник затянулся дурью и поведал мне, что серое небо в моем окне порозовело, как на картинах художников Гудзонской школы живописи, - на этом его наблюдении я вышел.
Куда податься? В джунгли! - шучу так сам с собой. А где они? А хрен его знает.
А вообще я думаю, они доброжелательны, эти джунгли. Доброжелательны, как у Киплинга. Вон с пальм сыпятся кокосы, но никаких потерь урожая и проломленных крыш! Индусы натягивают сети и раз в неделю собирают «урожай».
Иду – собаки на заборах, недвижимы, как статуэтки на храме Будды.
Как же любят в Индии собаки сидеть на заборах!
Собаки. Как же любят! На заборах то…сидеть. Собаки.
Они не лают, не кусают, сидят на заборах и точка.
Ну ясный хобот - на земле нет им места – люди здесь размножаются быстрее. Люди заполонили пространство собак. Вот собаки и становятся статуэтками.
Кстати, хозяева лачуг на своих заборах, вместо колючей проволоки предпочитают установку осколков битого стекла. Воткнули бы иглы от шприцов, спидозные. Ну чтоб вор наверняка попался, сразу на иглу.
Иду. В океане шторм, а в голове еще торг…. Ветер бьется, а в мозгах - цифры, шелестят как осенние листья.
«Вихри враждебные веют над нами, Тёмные силы нас злобно гнетут». К чему вспомнил?
Где-то в волнах бьется и шуршит морской мусор, а в левом полушарии, ответственном за рациональное суждение - жарко, как в парилке.
Да, чуть не забыл, дождь, дождь все это время пытался во всем поучаствовать, но лучше всего у него выходило просто поливать все что ни попадя. Причем он это делает небрежно: придет, польет, и уходит.
Из SMS.
-Привет! Взяла билет?
-Взяла!
-Пиши "когда?" - я встречу.
-Я взяла, но не билет.
-Не понял.
-Потом объясню, ладно?
-Угу.
Гоа выбрала ты. Но там оказался я один. тогда, в шторм, я понял, почему так вышло. Гоа интересен тем, что когда тебе врут, - море тебе об этом подскажет.
© Андрей Толкачев
"На Гоа ты встретишь людей, меняющих твое мировоззрение"
