- А где крылатые дома?
- А?
- Где крылатые дома?
- Что, простите?
- Крылатые дома, говорю, - где?
- Вы... вы меня с кем-то путаете... Я вас первый раз вижу...
- Да нет, я вас тоже первый раз вижу... и спрашиваю, где крылатые дома.
- Это что... какой-то пароль?
- Да нет же... где у вас крылатые дома? Чтобы с большими крыльями?
Я на него зол, здорово зол, мне бы сейчас хоть какой-нибудь дом, хоть крылатый, хоть бескрылый, лишь бы дом. Прячусь меж корней дерева, думаю, что будет, если сильный порыв ветра выдернет эту старую раскидистую сосну, а там и меня унесет вслед за ней... А этот чужак, какого черта он вообще пришел сюда, кто его звал, у нас тут что, туристический маршрут, да у нас в городе даже гостиницы нет...
Сжимаю зубы:
- Нет у нас крылатых домов... и не было никогда!
С завистью смотрю на дома, обычные, не крылатые, откуда такая несправедливость вообще, поему у одних есть дома, уютные, спрятанные за холмами от ветра, по вечерам мерцающие янтарно-медовыми огнями окон, - а у других ничего нет, а вот так, а нипочему, а просто, а потому что, - ничего нет, и прячься от непогоды, где хочешь...
- Так все-таки... что у вас случилось с крылатыми домами?
Взрываюсь:
- Да ничего с ними не случилось, не было их никогда, не было!
- Да как это не было... вы постойте, как это не было, если ветер такой... а раньше ветра не было, когда климат другой был...
- И что?
- А то... были крылатые дома, летали себе... А потом поднялся ветер, сильный, такой ветер не ровен час и унесет... Ну а что было делать домам?
Он пододвигается ко мне, загораживаю вход в тесное укрытие, врешь, не пройдешь, понял я тебя, понял, раскусил, хотел мне зубы заговорить, чтобы вместе со мной под деревом уместиться...
- А что делать?
- Ну как что... или крылья сбрасывать, чтобы не подхватило и в море не унесло.... о-ох, тяжело домам крылья сбрасывать, скажу я вам, тяжело... трудно дому без крыльев...
Задумывается. Порывы ветра рвут ветки сосны...
- ...а другие дома стали крылья себе посильнее, побольше отращивать, чтобы летать... Так где они? А?
- Да не было никаких...
- Тоже не знаете...
Взрываюсь. Понимаю, что не могу молчать, провались оно все...
- Вот вам хорошо говорить, вы у себя дома сидите, в тепле, чай пьете, а я тут подыхать должен на холоде!
- Так пойдемте...
Я не понимаю, что значит, пойдемте, куда пойдемте, а он уже уходит куда-то в сторону бухты, куда ты в такую погоду в сторону бухты, да у нас другой погоды и не бывает...
Иду за ним, какого черта я иду за ним, сгибаясь под порывами ветра, падая в траву, ему хорошо, он вон какой здоровущий, поперек себя шире, а я тоньше спички, меня в два счета унесет...
Садимся в лодочку, легкую, невесомую, не верится, что такая легкая лодчонка нас куда-то довезет. Смотрю, как мой попутчик ловко управляется с лодкой, ставит паруса, ловит ветер, набрасывает на него уздечку, гонит куда-то к востоку, на большую землю...
Здесь нет ветра, это я сразу понимаю, нет ветра. Вернее, есть, но слабехонький, едва различимый, он еле шевелит волосы на моей голове.
- А вот и мой дом...
Смотрю туда, куда показывает мой спутник, не сразу понимаю, что вижу – этого быть не может, откуда у дома крылья, два широких крыла, почему дом – пух-пух-пух-пух-пух – летит навстречу хозяину, радостно квохчет, открывает двери, зажигает свет.
Ошеломленно ахаю:
- Поверить не могу...
- Ну вот, видите, - он хлопочет, разливает чай, режет пирог, должно быть, должно быть, тоже приготовленный домом, - у моего-то особняка крылышки маленькие, слабенькие, так, далеко-то не улетишь... я думал, у вас на острове есть дома по-настоящему крылатые, а у вас тоже ничего нет... Вот скажите мне, где ваш дом?
Снова собираюсь вспыхнуть, ярко, ослепительно, да какого ж черта в самом-то деле, я тут по корягам прячусь, проклинаю все и вся, что мне угораздило попасть в число тех, у кого нет дома, ненавижу бездомных, ненавижу себя за свою бездомность, ненавижу домашних за их домашнесть, почему у них есть дома, ненавижу их до...
...спохватываюсь:
- А... хотите сказать... мой дом...
...отрастил крылья, большие-большие крылья... и улетел... Я так вижу, у вас бездомных (опять это чертово слово) многовато... так что немало домов крылья выпустили, улетели куда-то...
Не выдерживаю:
- Куда – куда-то? Куда?
Хозяин разводит руками:
- Хотел бы я это знать...
Спрашиваю с надеждой:
- Вы... вы пойдете искать дома?
- Ну что вы, где их искать-то прикажете...
Сжимается сердце:
- А... а сколько стоит ваша лодка?
- Лодка-то? Так нисколько, берите, они же почем зря в лесу на деревьях растут... Так что не беспокойтесь даже, я вам лодочку дам домой доплыть... гхм, домой... из-звините... Жалко, что уходите уже, так бы еще чего-нибудь рассказали... А то, может, встретимся как-нибудь, еще мне что-нибудь поведаете, как вы там у себя живете все...
Киваю:
- Обязательно.
.
Направляю парусник в темноту подступающей ночи, - домой, домой, вот теперь действительно домой, даром, что я совершенно не знаю, где может быть мой дом – ветер рвет и мечет, рвется с уздечки, бьет копытами, вертит лодочку бешеным волчком. Спохватываюсь, что даже не знаю толком, как управлять лодкой, как удержать на волнах...
Порыв ветра легко поднимает парусник, только сейчас до меня доходит, что моего веса не хватит, чтобы удержать лодку, ведь тучного хозяина больше нет рядом, вот черт, парусник летит куда-то в никуда, и остается только надеяться, что он принесет меня туда, куда улетел мой дом...