С понедельника до пятницы, от рождественских каникул до майских праздников, от майских праздников до отпуска, а потом – с передышкой на 4 ноября и 12 декабря – снова до рождественских каникул… Жизнь движется, все ускоряясь, и кто не успел – тот, считается, опоздал. Опаздывать не хочется, как-то неприлично.
Уже и так, буквально на твоих глазах, одна знакомая перевела книгу, другая – не успели оглянуться – имеет авторскую колонку в глянцевом журнале, а ты? Ты все стрижешь купоны, тупо собираешь бабки, и их вроде бы все больше, а надо еще больше, намного больше… И дети растут, и родители стареют, и уже пришло время собирать камни, а ты все разбрасываешься по пустякам, и все еще не сразу различаешь, что есть пустяк, а что важно.
Зима стремительно сменяется летом, отпуск – рождественскими каникулами, родителям прибавили пенсию, младший сын пошел на подготовительные курсы в институт, а старший давно работает, но все никак не женится, хотя ты давно к этому готова… На работе хотят повысить в должности, и в таких случаях принято соглашаться, а это значит – будешь еще больше работать, стричь купоны и собирать бабки…
Колесо жизни движется словно уменьшенное колесо Сансары, один год – один круг, еще круг – еще год… Подскакивает на одних и тех же кочках, и радости – минутные и проходящие, а колея все глубже… Или это сил все меньше?
И задумываешься вдруг – а не буксует ли оно на месте, колесо твоей жизни?
Застываешь, будто в стену врезавшийся автомобиль, оглядываешься, как будто внезапно разбудили после глубокого сна… Что есть твои приоритеты, а что - ценности? Отцу не будут делать операцию, и причина – не ее стоимость, просто может отказать сердце, а сын, обруганный в лифте врачами «скорой», вызванными к кому-то из соседей, за то, что хотел узнать, на какой им этаж, говорит тебе в прихожей: «И зачем мы живем в такой стране, где даже врачи такие?» утверждая, а не ожидая у тебя ответа… А ты в него не то чтобы не это вкладывала, а старалась вложить как раз совсем не это…
У тебя в подъезде другие дети, ровесники твоих, каждый вечер пьют пиво, курят и обсуждают что-то непонятное, с твоей точки зрения – просто дебильное, да и твой ребенок сказал тебе про «Идиота» - идиотизм, это никому не надо…
А тебе надо, и надо еще – читать по вечерам в тишине и полумраке, и гулять перед сном по тихим улицам. А их, тихих, все меньше, и на тех, что еще тихие, оказывается, грабят и иногда даже могут убить…
Вместо этого ты растешь по службе, плавно двигаясь к пенсии, стрижешь свои купоны и тупо собираешь бабки, и удивленно и чуть с презрением прислушиваешься к себе: да ты, никак, не радуешься, а завидуешь, что одна знакомая перевела книгу, а у другой – авторская колонка в журнале?
Гора нечитанных книг растет, а некупленных – еще больше, и дело давно не в деньгах, просто нет времени и сил, вечером приходишь домой просто поспать, потому что весь день стараешься настричь побольше купонов и собрать бабок.
…И вдруг ты однажды видишь, выскочив из тобой же проложенной колеи, весь этот мир словно враз прозревшими глазами, и видишь людей, живущих так, как всю свою жизнь жила ты, и других, зрячих всегда или внезапно прозревших, проживающих свою жизнь так, как теперь и ты жить будешь.
И тогда ты понимаешь, что все что было с тобой - это и есть счастье: опыт, который ты имеешь, люди, которых ты любишь, жизнь, прожитая тобой для себя и других правильно и неправильно, и правда об этой жизни, кем-то тебе приоткрытая.