Светлой Памяти Ральфа Уолдо Эмерсона...
Служить Искусству, как сесть на иглу,
И если Человек с Талантом дружен,
То соскочить по скользким, грязным лужам
Он сможет лишь в могилу и во мглу...
Но даже там обязан он писать:
Хоть кровь его сочится у канавы.
Да будут прокляты стрелки-канальи!
Мы взбаламутим Ад и Небеса!
Пусть трупик мой валяется во рву,
Пускай убьют меня на Пашне с Рожью
За то, что Сильным Мира корчил рожу,
Я заслужу Народную Молву.
Поэт как Волк, ведь Жизнь - одна Борьба.
Давно не вижу: Друг мой, Брат мой, где Ты?
Когда придут голодные студенты,
Не дам им Мяса - лишь Твои Хлеба!
Курю, пью и дерусь - как прежде, ХАМ!
Хоть с возрастом и поредели зубы,
Но Бог иные мне не выдал сYдьбы,
Ведь я так громко вою по верхам.
Служить Искусству - стоять на Посту!
В открытый рот ловить свинец и камни.
С Тобой мы с детства были дураками:
И вот, теперь я камень свой пасу.
Служить Искусству, как любить вдову:
Простить за грусть, обнять и обездвижить.
Ведь без Любви она не сможет выжить,
Штормами удержаться на плаву.
Служить Искусству, как спустить штаны
В публичном месте, навалить там кучу,
Но если свою душу не озвучу,
То Человечеству не избежать Войны.
Служить Искусству, как сажать Цветы.
Но розы не бывают без колючек!
Цветочкам очень важен Солнца лучик,
Но лучи Солнц моих (увы!) все Ты!
Служить Искусству, как любить Кота.
Прощать ему царапки-вопли-мявkи.
Смотреть в окно, как распустились маки,
Ведь Богу так важна Душ нагота.
Служить Искусству, как писать панно,
Где Люди счастливы, хоть и вовремя мора,
Журчат под Солнышком, да на пороге Моря,
А ведь на самом деле жизнь - гоvно!
Служить Искусству, как курить Талмуд.
Бросая Мудрость лет, как дыма кольца.
Пускай все Книгочеи смотрят косо:
Когда вдохнут мой дым - меня поймут!
Служить Искусству, как лезть на рожон!
Держать удары, спотыкаться, падать...
Ведь мы узнали: Боль, как Муза барда.
Я хоть и падаю, но не сражён!
Служить Искусству, как лечь под топор:
Хоть сотни раз и зарывался в землю,
Благодаря армянскому везенью
И под землёй я становлюсь Тобой.
Дышу Весной и побеждаю Боль,
И вместо рук лишь распускаю корни,
Вооружившись острым нюхом Колли,
Ищу Нору, где спит Лиса-Любовь.