Всё случилось само собой.
Помню лишь, как в тишине пустого зала отчётливо прозвучал мой голос: «Гемор Петрович, зараза! Возьмите! Чек потом заберу!»
После этого я две минуты держала лицо… 120 секунд я делала вид, что Герман Петрович ослышался. Он смотрел на меня. Пристально. Я смотрела на него. Блаженно.
Конечно, человек по имени Герман не виноват в том, что он Герман. Он преподаватель физической культуры, старый конь с лысеющей гривой. Борозды не портит, гоняет по спортзалу необузданных дам. Вечерами почивает на матах. В этом «Гемор» вообще профессионал. Но стая подопечных без задней мысли склоняет его имя изо дня в день, заставляя солидного мужчину хмуриться, а тут еще я. Всего-то хотела, чтобы физрук взял денег за разовое занятие, но слово не воробей.
Герой анекдота с отчеством Мирославович он же «Мимосралович», он же «Милосралович» понимающе хлопнул бы Германа по плечу, мол, всегда можно разрешить бестолковой публике называть себя просто Петровичем. Или повысить стоимость «заразовых» занятий. Но Германы так просто не сдаются. Нет. Они тренируют не только баб, но и волю. Закаляют сталь своих нервов. Разминают чувство юмора. Играют мышцами терпения.
В общем, уважаю я Петровича. Он самый стойкий «Гемор» из всех Германов, которых я знаю.
© Алёна Кривошеева