Осень навевает думы о вечном, так было всегда. Но и всегда в этих думах тайно проглядывала весна. Как ни окутывай её в дожди и холод, всё равно весна у нас в крови, как и солнце, как любовь и сама жизнь. Дремучий пессимист постоянно вынашивает в себе неиссякаемого оптимиста. А как же иначе, мы ведь люди. В нас есть всё. Но что мы предъявим миру. Это уже насущный труд каждого. В добрый путь.
Сласть переспелок, омытая солью,
В сердце вползает непрошенной болью.
Что же ты, осень, играешь со мною
Вне всяких правил!
Мы провожаем журавликов в небо,
Веруя в белую долгую небыль,
Будто бы в крепе – под пепельным снегом
Лето оставив.
Пусто пред чистым иным заполненьем,
Только любви не живётся в смятенье.
Остро отточенным ангельским пеньем
Душу кровавим.
Встретимся, милый, но только не знаю –
Будем ли снова ровесники маю.
Может, бумажным журавликом к раю
Путь свой направим…
© Copyright: Татьяна Игнатьева, 2011
Свидетельство о публикации №111092904649