Кислый привкус, икота и жадный кашель,
натощак сигарета - как отче наше;
так моя юность цветёт и плачет.
Я пишу и стараюсь - выходит плохо,
ведь я худший из всех прохиндеев слова,
лгущий в рамках свободного микрофона.
Что поделать? Похоже, не сбылся фатум:
занемогший Рюдель повернул обратно
и вернулся домой, в 2005-й,
где любил и страдал, и бывал отвергнут,
выгибаясь за вишней в тугую ветку,
и не знал, что такое писать и меркнуть.
Где четыре последующих долгих года
задыхаясь пытался дышать свободно,
но затем, отсидев все нельзя и надо,
отпустил дестриера, снял шлем и латы
и написал свое первое стихотворение.