Флоу 19. Версия "Рэп сити"
Всё начинается с клавесинчика. 2 аккорда. Безроигрышный прием ещё со времен психоделии 60-х: два закольцованных аккорда, и уже создается гипнотичный вайб, уже с предвкушением улавливается в оживающем кольце ритм, уже танцующие кольца Каа гипнотизируют бандарлогов, уже готово подспорье для нанизывания флоу. Хорошая прелюдия, слушатель непрочь продолжить. И продолжение не заставляет себя ждать. Вступает вальяжный бит, без лишнего пафоса, но всё по делу, все чётко, как у авторитетного пацанчика на районе, шествующего по своим угодьям расслабленной, но твёрдой поступью.
Вместе с ним в дело вступает сам мс. С элегантной небрежностью, но уверенными штрихами, он искусно накидывает свои строки на этот неторопливо-залихватский бит, жонглируя, словно колдун, кастующий заклинания, интонациями, паузами, то бронебойно пуляя фонетической очередью, то мурлыча котом, на миг изменяя тактику. И есть ощущение, что это тот самый уличный кот питерских подвортен, просто пропавший с радаров, что б преодолеть все ступени рэп-Шаолиня, и теперь вернувшийся мастером. А биток одобрительно пульсирует в унисон демонстрируемому искусству, поддавая жару.
И в этом удалом симбиозе струится та самая качающая магия, коей славен хип-хоп, за которую любим и которую он предлагает музыкальному миру, как нечто присущее только ему. Та уличная метафизика, сродни удовольствию, когда с какими-то ребятами перекинулся в неожиданный стритбольчик летним деньком. Это было хорошо!
Флоу 19. Альбомная версия
Всё начинается без прелюдий, просто начинает играть всё сразу, что имеется у инструментала в наличии. А в наличии не очень задорная музыка. Это похоже, как когда в очередной раз едешь на электричке куда-нибудь на работу, электричка тронулась, монотонно стучат колёса ритм-секции, за окном унылый пейзаж, скуку которого кое-как разбавляют тянущиеся длинными гитарными нотами от столба к столбу провода. И вот в дверях вагона появляется торговец всякой беллетристикой и начинает поставленным голосом вещать о своём товаре. Красочно, с выражением, с интонациями. Не бог весть какое развлечение, но за скудностью остальных пейзажей скрасить стук колёс и торговец сойдёт. Другого ничего ждать не приходится, и ты с тусклой миной слушаешь рекламные байки чтива о Мориарти и ступенях Шаолиня, которые предлагается выкупить. Но беллетристика она и есть беллетристика, выкупать тут нечего, за яркостью заголовков нет ничего интересного, к тому ж приближается твоя остановка, и ты, нисколько не сожалея, покидаешь эту движуху, а вдогонку тебе еще несётся гудок припева - протяжный, безликий, да еще сдобренный автотюном, лишающим припев остатков жизни, а тебя гонящего подальше от этого шума.
Такой Смоки Мо нам не нужен, но сейчас он такой.
