Я всегда много читала. Не припомню даже, сколько было ситуаций, когда я шла на учебу, работу, важные встречи, не выспавшись из-за того, что книжный мир на несколько часов стал для меня важнее реального.
И когда реальный мир меня совсем подвел и разонравился, когда я перестала спать ночью не из-за интересного сюжета, а из-за дискомфорта и боли, выдуманный мир окончательно раскрыл для меня свои объятия.
Книги – идеальный эскапизм. При всей моей горячей любви к сериалам, ни один сериал не смог настолько заменить для меня реальность.
Больше всего я читала в больнице. Естественно ночью. Каждый, кто сталкивался со систематической болью, знает, что ночь – ее время. Практически весь день я спала, потому что меня жутко выматывали немногочисленные медицинские процедуры, а обезболивающее добавляло усталости. Мне хватало сил лишь на то, чтобы просыпаться каждые четыре часа и нажимать на кнопку вызова медсестры.
Зато ночью вместе с болью и тишиной приходили демоны темных мыслей, которые получалось глушить бледным светом электронной книги. Я читала все подряд. По две-три книги за ночь. Летние московские ночи очень длинные. И когда в 10 вечера в палате выключали свет, я открывала новую историю.
Надо ли говорить, что я практически не помню книги, что тогда читала? Но это и не важно. Они помогли мне справится с тем, что не глушили уколы и таблетки. Помогли пережить тошноту, боль, страх и непринятие. Книги были со мной тот год, когда я не вставала с кровати. Книги были со мной тогда, когда у меня в легких заканчивалось дыхание. Я читала, когда и в третий раз не смогла встать на ноги. Читала в поездах, везущих меня домой, а потом обратно в Москву. Читала, когда сдавалась. Читала, и снова находила в себе силы.
У меня не было психолога. Зато были книги.
А потом я начала писать рецензии. Чтобы больше не забывать истории. Чтобы наконец то расставить все по местам.