Я всегда была тихоней. Из тех, кто сидит в углу и что-то там делает. Что?
Я играла в библиотеку. Создавала карточки, вкладывала в книги вкладыши. Писала там что-то. Мне очень нравилось. Как и ходить в настоящую библиотеку.
И если бы вы спросили маленькую Оксану, кем бы она хотела стать, она бы не сомневаясь ответила - библиотекарем. В 4-10 лет я мечтала стать библиотекарем.
А писать я начала позже. Гораздо позже. Даже не в школе. Я не могу сказать, что учительница русского языка любила читать мои сочинения. Нет. Она и меня не особо любила. Отношения не сложились почти с самого начала. А усугубились, когда я ушла от нее в физмат. Из-за нее и ушла. Хотя физика - любовь моя - всегда вызывала восторг. С математикой хуже было, но мозг у меня что надо, не буду скрывать. И первые места на олимпиадах были. И вуз технический в Москве на бюджете. И учится не было сложно. Просто было неинтересно.
Я смотрела как мои сокурсники кайфуют от предметов, как им нравится сидеть и писать код, как горят их глаза. А я просто имела склонность к математике. И шла по накатанной. Мои глаза не горели.
А нравилось мне когда-то писать сочинения с репетитором по русскому. Я в 11 классе пошла, чтобы к экзаменам подготовится. Вот с ней за 10 долларов в 1.5 часа я уходила в самое интересное путешествие. Мы говорили о героях, о их мотивации. И именно она научила меня понимать причинно-следственные связи в отношениях, подмечать тонкости. Мне нравилось читать и искать ответы.
Но поступила я в технический вуз на абсолютно техническую специальность.
Про какие таланты вы там мне говорите?
Я могла вывести любую формулу по Физике. И задачи щелкала на раз-два. Потоковый преподаватель знал меня в лицо. И, о господибожемой, уважал. Как и преподаватель по математике. Знал по имени
Талант просчитывать. Думать.
Но не писать.
Писать я начала на 1 курсе. Помню, обзванивала номера из объявлений о поиске работы. И пока слушала чумную мелодию в ухе, на бумаге сложился стих. И я опешила. Стих. А потом стихи полились из меня, как вода. На любую тему. Как прорвало! Виталик, бочек потик;)
Конечно, о любви, одиночестве. Что там еще в 18-19 лет людей мучает?
А потом пошла проза. Наброски. Я собирала девочек в кружок в общежитии и читала им свои заметки. Мы смеялись и плакали. Девочки тогда говорили, что я буду писателем. А сейчас читают мои посты и улыбаются. Помнят ведь? Первооткрыватели таланта!
Я отмахивалась. Какое там? Писать.
Считать!
И я считала. Стихи ушли. Проза тоже. Была работа. Был будущий муж. А потом я осталась без всего, кроме настоящего мужа. И работы не было. Друзей и подруг тоже. Снег за окном и тоска. Сколько я тогда рыдала! И я случайно стала писать.
Случайно.
Вынужденно.
Вот такой вот мой писательский путь.
Хотя какой он писательский?
Я знаю только один секрет, который мне позволяет писать так. Я делаю это душой.
Вот как говорю, так и пишу. Только писать мне гораздо легче, чем говорить.
Я в детстве мечтала стать библиотекарем. А кем мечтали стать вы? И кем в итоге стали?