Осень рассыпала с почтой суму.
Адрес один на конвертах: из лета -
только обратный. Куда? И кому?
С этим вопросом не сплю до рассвета.
Письма из лета - горчинка во рту -
шорохом жёлтым покой атакуют.
Нить ностальгии я в песню вплету,
только найти бы мне песню такую...
Только найти бы мне песню. И я
нотами, рифмой заполню конверты.
Осень-почтарь тихо скажет, смеясь:
- Песня? Отправим. Главное - верь ты!
Снова посланья в облатке цветной
порастеряет из сумки. И рада:
сын её средний, октябрь разбитной,
глядя в исписанный лист с желтизной,
песню исполнит с шуршащей эстрады.
***
Письма, гонимые ветром, шуршат,
спать не дают и покой атакуют.
Строчки для песни рифмует душа.
Только найти бы мне песню такую...
