Иронические стихи
Мой милый, да у Вас температура,
И что-то возле тридцать семь и два!
А я смотрю – какой-то Вы понурый,
И ноги переносите едва.
Мой милый, да у Вас температура,
И что-то возле тридцать семь и два!
А я смотрю – какой-то Вы понурый,
И ноги переносите едва.
Как лампа, в коей мало керосину,
Нисколечко не греет и дымит,
Так Вы, мой друг, живой наполовину,
Как будто отоварили «ковид».
Ваш образ - и болезный, и туманный,
Вы гаснете, мой свет, день ото дня,
Но бросьте же мильён своих терзаний,
Всё просто – Вы не любите меня...
Я знаю, Вы шалун и слишком падкий
На прелести непрофильных страстей.
Летите же капустницей от грядки,
От жизни неудавшейся моей!