"Не зашло".
Как часто я слышу и вижу эту фразу. Люди применяют её к самым разным авторам и произведениям, и я невольно начинаю думать: быть может у творчества действительно нет объективных критериев? Всё дело во вкусе? Кому-то нравится, кому-то не нравится, "не заходит". Бунин много внимания уделял понятию вкуса. Считал, что хороший вкус надо воспитывать. Но, кто с уверенностью скажет, чей вкус — хороший, а чей — плохой? Опять же, всё это не объективно. Всё меняется с изменением общества, морали, интересов и предпочтений (etc).
"Ну, все же в восторге от классики" — скажет кто-нибудь. И будет освистан и осмеян.
Ладно. Это я бы сказал. Например, про Достоевского. Как может "не зайти" Достоевский?! Как? Такое глубокое проникновение в персонажей. Ими живёшь, ими болеешь, влезаешь в шкуру, перемалываешь их чувства. Когда читаешь Достоевского, воображение работает на полную катушку. Кажется, что это единственный способ существования: воображать настоящее, сущее. "Я воображаю, и значит я существую"! О, бог Эней, покарай того, кто скажет, что Достоевский "не заходит"!
Эм... ударила молния?
Бывает, Достоевский не заходит. Не заходят Маяковский, Толстой, Цветаева, Бродский, Бунин, Гоголь, Пушкин! ёмаё (etc). Всё субъективно.
И это очень жаль. Ведь казалось бы вот, Дэвид Брин и его "Звёздный прилив", который читаешь одним глотком, и вот "Война за возвышение", написанная тем же автором, в том же стиле, манере, тем же языком и о том же глубоком и продуманном мире научно-фантастического будущего, но... "не зашло".
Начиналась книга прекрасно, захватывающе; раса тимбрими показалась мне до боли зубов знакомой — дюже они похожи на расу эль-он из "Танцующей с Ауте" (тоже меняют тела, приспосабливаясь к окружающей среде, тоже страшненькие по земным меркам, тоже создают сен-образы/глифы (глиф — это не сокращение от "иероглиф"?), тоже телепаты etc.); развивались события интенсивно, красотами Гарта хотелось любоваться. Но потом началась какая-то скукота. Подробнейшие описания метаний туда-сюда, какие-то невероятные случайные совпадения, и ощущение полнейшей бессмысленности прочитанного в финале.
Так приятно было дочитывать последние главы "Звёздного прилива", вырваться из тисков вместе со "Стремительным". И в полнейшей растерянности и с гораздо меньшим напряжением закончилась "Война...". Момент кульминации оказался слишком далёк, не совпал с развязкой, но автор и развязку подзатянул, попытавшись "выехать" на волне кульминации. Не получилось, и от этого концовка получилась смазанная.
В целом, если не сравнивать со "Звёздным приливом", книга великолепна. Это актуальные вопросы о судьбе планеты, биосферы и человечества; это глубокие, хорошо прописанные персонажи (даже несмотря на то, что злодеи слишком уж злодейские); это мощный описательный язык, создающий очень зримые образы.
Дэвид Брин — мастер своего дела. Не зря книги этой трилогии получили столько наград и хвалебных отзывов. Великолепная книга, великолепная!
Но, "не зашла".
