Живешь-живешь, потом - бац! оказывается, что зря ты считаешь себя независтливым человеком. Какой-то проходной текст, почитанный походя в перерыве между занятиями, открывает тебе глаза и вдруг оказывается, что ты не от рождения писатель, а просто завидуешь состоявшимся таким образом людям. Ты-то думаешь, что это твой способ познания мира и общения с ним, что невозможно жить с замыслом в голове и не пытаться избавиться от него, что удовольствие от вдохновения ни с чем не сравнимо... А оказывается, Толстому и Хемингуэйю завидуешь. То-то тебе все отказывают в оригинальности. Вот он, исток эпигонства твоего, - зависть.