Когда матери говорят о трудностях родительства, о своей усталости и простите заёбанности, то на них сразу обрушивается град ударов на тему: "А зачем тогда рожала. Знала на что шла" и т.д.. Но самый абсурдный и жестокий удар по нам, это утверждение, что если смеешь жаловаться, если "ноешь", а, не дай Бог, ещё и ругаешься на своё материнство и описываешь его тёмные стороны, то ты не любишь своих детей. Вот так безапелляционно, с привкусом жалости к нашим детям, мол, что за недоматери бедняжкам достались.
Между тем, нормальным кажется ругать начальство, правительство, коллег по работе, обсуждать проблемы в бизнесе и возмущения на тему некачественного отдыха, но вот трогать святость родительства прямой путь на общественную гильотину. Почему так? Потому что тут замешаны настоящие и очень глубокие чувства, ёкающие у каждого без исключения. Каждый из нас имел свои отношения с матерью, в каждом из нас есть шрамы от родительского воспитания и радости от счастливого детства. И эта тема всегда была и наверное ещё долго будет красной тряпкой в обществе, флагом необычности и странности.
Но так ли на самом деле, правда ли мы не любим или даже ненавидим своих детей, если смеем уставать от них и не справляться со своими чувствами? Нет, это не так. Я не видела ещё ни одной матери, которая жалуясь на усталость и даже обвиняя в этой усталости своих детей, была бы при этом безучастна к ним. Выкрикивая злость, разгоняя по углам галдящих отпрысков, пытаясь при этом готовить еду, помогать делать уроки старшим и убирать бесконечно наводимый кавардак, матери глотают слёзы обиды, они очень стараются и этого всегда оказывается мало, всегда найдётся тот, кто укажет на недостаток и часто это самые близкие люди (муж, который не в состоянии разогреть себе ужин, бабушки со своими взглядами на воспитание и т.д.). Периодически срываясь на детей, после мы готовы откусить себе язык за те слова, что вылетают из нас в порыве злости. Мучимые виной, под лупой общественного осуждения мы очень любим своих детей. Но никогда и никому не пожелаем пройти наш путь, просто потому что на нём много осуждения общественного и нашего, личного - внутреннего.
Вы думаете, что если вы не сообщите матери, что она не справляется, то она не поймёт?! Да она сама долгими ночами писала себе обвинительные приговоры и казнила себя за свою несдержанность, за слабость и незнание в чём-то. Без вас - сторонние наблюдатели. Она сама самый жестокий свой палач. И при всём при этом матери каждое утро смотрят в глаза своим детям, готовят для них еду, покупают одежду. Именно матери парятся за то, что ребёнок очень быстро вырос из формы, что он сегодня начал кашлять и нужно купить лекарства, что потерялась любимая игрушка, и ребёнок так горько плакал с утра, что не мог её найти и ушёл в садик расстроенный. Именно матери дежурят по ночам у детских кроватей, засыпая с градусником в руках, когда дети болеют. Именно матери плачут литрами слёз возле операционных и перевязочных, раскусывая в кровь губы и выворачивая пальцы на руках, потому что они любят своих детей. Любят всегда, 24 часа в сутки, 365 дней в году...
Я читала у одной прекрасной авторки, что вместе с ребёнком женщина рожает боль, которая навечно будет жить внутри неё. И чем сильнее любовь к детям, тем явнее и неотвратимее становится эта боль за каждый свой неосторожный шаг, за каждое сказанное в запале слово, за каждую шишку на детской коленке.
Единственное, что хочется мне, как матери, это чтобы я могла быть живой и не строить вокруг себя бетонную стену от взглядов тех, кто всегда хочет меня обвинить в ошибках, неправильностях и несоответствии "светлому образу идеальной матери". Я хочу, чтобы мне не доказывали, что дети - это счастье, я сама это знаю, и это не отменяет всю тяжесть этого счастья, которую несу я - мать!
Я не знаю, может быть в обществе кривое понимание любви, но после появление детей, я увидела, какой на самом деле она бывает. Ведь это не просто мама с коляской в парке, это не совместное рисование красками и даже не просто грудное вскармливание. Любовь - это не картинка. Любовь к детям бывает с криками и слезами, бывает со страхом за них, бывает молчаливая и сдержанная, бывает с большими сомнениями, бывает "неправильная", бывает странная, а бывает с привкусом горечи. Она просто разная.