Стихи Елены Дорогавцевой – это взгляд на мир изнутри себя.
***
Встретила женщину в лифте.
Кто она, не знаю.
видела ее девочкой –
скобки во рту.
Видела очкастой школьницей,
видела
черноволосой пигалицей.
И вот,
женщина – впалые щеки,
тяжелые веки,
острые скулы –
лицо незнакомое.
Отвернувшись к дверям,
ищу её,
закрывая глаза,
в темноте.
На какой мне этаж?
Куда я еду?
Заговори со мной
детским голосом.
Я пойду на звук.
там,
наверняка,
голос
совпадает с лицом.
***
Самое сложное в жизни
оказалось самым простым,
будто выронил себя в детстве,
когда играл во дворе.
Кто-то упал на асфальт – ты поднял,
кто-то поранился – вылизал ранку,
подул, поревел за него.
Мир состоит
из бесконечного множества маленьких жизней,
каждая больше твоей –
пухнет чужая внутри.
Все эти люди родные, с их жгучим желаньем,
с вязкой любовью к тебе,
превращающих в вещь,
принадлежащую их бесконечному «нужно».
Самое сложное было понять,
что твоя жизнь,
со стыдом быть слабее и меньше,
принадлежит
только тебе одному.
Вот она – тощий ребенок-тихоня,
в корочках, на угловатых коленках,
жмется и хнычет в углу,
ждет, пока ты спохватишься.
Сорок счастливых, чужих, неопознанных лет.
Выйди меня из угла, положи за подкладку!
***
Ехала, ехала весь день.
Видела грузовик, подрезающий на повороте.
Прокляла фуру, летевшую мне в капот.
Заметила ястреба над лесом.
Узнала реку с названием города.
Видела мужика с корзиной, сидевшего
у дороги.
Он вытянул ноги на трассу,
и автомобили,
несущиеся по прямой,
шарахались от него,
увидев,
сначала бороду
и только потом сапоги.
Стояла в пробках – в ремонте,
дорога
то проваливалась вместе с колесами,
то чесалась, ободранная,
о пятнадцатую резину.
Я,
такой маленький,
такой беззащитный,
кольт мицубиши,
пропустите меня в левый ряд!
Ну пропустите!
Я успею,
обогнать мусоровоз!
Ехала, ехала весь день,
в голове только шум
раздробленного асфальта,
и ни строчки, только картинки,
только ободранные избушки
и желание остановиться
у развалин завода,
пролезть за ограду,
подняться
на 4 этаж,
провести пятерней
по стене
с ободранной краской.
И никого
за многие километры.
Шорох,
спичка,
гаснувший телефон.
Если представить
сколько людей здесь прошли, проклиная
эти ели и сосны,
качающиеся в сомнении
«да или нет?».
Этот Владимирский тракт
весь усыпан
выдохами.
Я здесь лечу,
еле касаясь земли,
чтобы не осквернить
их, не обутых.
Как
можно развить
125 ( ерунда)
и не взлететь,
если ты легче воздуха,
легче асфальта?
Ливень? Спасибо!
Я поняла, я не буду.
Все, я не буду, клянусь!
Ястреб опять над дорогой.
В лапах
кто-то.
Полевка? Птенец?
Ехала мимо, как будто спала,
и молчала
я –
я молчала во мне.
Я все ждала то ли знака,
то ли значенья, разгадки.
Время,
как всем известно,
непостоянно.
Так,
чем быстрее летишь,
тем замедление чётче.
Кто-то внутри
на одну миллиардную долю,
станет моложе,
двигаясь там, по прямой.
Соединяя две точки
в обратном времени:
выехать в этот четверг
и вернуться
в этот четверг.
Читать подборку полностью в журнале "Формаслов"