Когда в искусстве правят деньги,
Оно заведомо мертво,
Там слово Пушкина на сленги,
С народом прервано родство.
Там душу телом заменили,
В уста вложили мат шутя,
И этим нас не удивили,
Мы ходим денежку платя.
https://soundcloud.com/1py3i6zplqq9/sets/polyot-nad-propastyu