Маленький ульчский поселок на берегу Амура. Маленькая ульчская девочка идет по пустынной улице ранним осенним утром в школу. Тихо. Ни ветерка. И в этой тишине из черного бумажного репродуктора вдруг раздается четкий, объемный голос далекого, далекого концертмейстера: "Эдвард Григ. Песня Сольвейг. Исполняет Виктория Иванова". Маленькая девочка перенеслась на мгновение в роскошный сияющий концертный зал. Строгая женщина в черном костюме объявляет холодным, торжественным голосом номер, чеканя каждое слово. Все вокруг замерло - и серая гладь Амура, и золотые деревья на сопках. И над всем этим огромным пространством течет, разливается нежный, неземной голос неизвестной дивы. Кажется, голос льется прямо с небес. Нет, не может человек так петь. Только ангел. Вся человеческая нежность, тепло, и печаль в этом голосе. И что это за Сольвейг, которую так жалко, и которая так умеет любить? И кого это она так долго и безнадежно ждет? Маленькое сердце сжимается от любви, жалости и восторга. Коне