«Я с лёгкостью могу разместить на одной странице истории всех людей когда-либо живших на этой земле, все книги мира и все когда либо сказанное можно описать всего лишь на одном листе.»
Вот с такой «цитатки-загадки» начал бы эту мини статью, естественен вопрос «а как это возможно?», думаю вы разгадаете в процессе чтения.
Каждый человек это открытая книга с чистыми листами внутри, на которых он рисует самого себя и пишет о самом себе, наполняя содержимое различными историями и рассказами, образами и мыслями о себе, где фантазии в виде блёсток украшают очередную страничку его жизни. Из года в год мы пишем собственную книгу буквально с пелёнок, все что воспринимаем, видим и слышим, чувствуем, вкушаем на вкус и осязаем, все это мы привносим в себя изо дня в день в виде ярких красок, спонтанно падающих на наш холст словно летящие брызги с кисти талантливого но, слегка подвыпившего художника. Иногда мы застреваем на старых страницах перечитывая их снова и снова, подчёркивая двойной и жирной маркерной линией важные для нас события, а где-то и вовсе вычеркиваем омрачительное для нас, где слёзы падают на прошедшие события словно кляксы размазывая наши воспоминания в причудливые галлюциногенные формы, в которые мы охотно верим и в дальнейшим воспринимаем за реально прошедшее прошлое. Мы очень часто сидим и думаем о будущем облокотившись подбородком на ладонь, улетая в фантазии словно полусонной школьник на уроках геометрии, представляя как мы пишем и заполняем счастливые строки на страницах нашей будущей жизни, не замечая в этот момент как наша рука застывает в настоящем моменте ничего не рисуя, где с уже засохшего пера упала последняя капля жизненных чернил.
Мы часто подглядываем и залипаем на книги других людей и на то, что они написали о себе или пишут сейчас восхищаясь их достижениями и успешной жизнью, забывая в этот момент о собственной истории искренне не понимая одного, того что так называемые «счастливые» истории и истории «успешных» людей во многих случаях просто громкие красивые надписи на обложке, за которыми скрывается столько темных красок и строк, где капнув по глубже никогда бы снова не полез в подобное, с ужасом избегая подобных истории. Увы, так заведено! Встречать, судить и провожать по обложке, и ни в коем случае не смотреть в глубину, в самую суть.
Большинство книг жизни, талантливых и гениальных людей от «Льва Николаевича Толстого» до «Илона Маска» писались и пишутся спонтанно, только в моменте чувствуя себя и жизнь, они никогда не подглядывают за тем что пишут другие, по этому мы так восхищаемая ими и чуть-ли не канонизируем. Все что мы наносим ежедневно на нашу жизненную книгу никогда не стереть, все остается в нас и мы часто закидываем в себя информационный фастфуд который начинает в нас подгнивать как какой-нибудь жирный и майонезный «Мега бургер» из соседней бургерной. Каждый день это новая страница которая приближает нас к эпилогу после которого ощущать послевкусие собственной жизни кроме нас будет некому, и только от нас зависит в моменте «сейчас» что будет нас ожидать в конце съеденной жизни, едкая отрыжка и тяжесть или лёгкость и благость.
Сегодня, прямо сейчас я пишу эти строки, понимая, что у меня точно такой же белый, книжный холст как и у всех других людей, у меня столько же красок в палитре и столько же букв в алфавите из которых я могу создавать все что захочу и пожелаю, и мне абсолютно ничего для этого более не нужно, ведь каждый момент жизни это и есть взмах пера и кисти которые направляются силой моего сердца куда угодно чтобы творить и созидать, как и каждый из нас смог бы.
Всего лишь 33 буквы (Русского в данном случае) алфавита, на одном листе помещают в себе всю прошедшую и ещё не наступившую историю человечества. Вот и я поиграл 33 символами, получилось это! Как же мало нужно для того чтобы что-то творить.