я ему о том, как тяжело быть женщиной.
он мне о том, что мужчиной не легче.
милый, я ведь не к этому!
тяжело быть влюбчивой, канарейкой
заливается сердце в чужих руках.
сколько этих пар уже было,
я зачем-то помню каждое имя и
день, когда трещины превратили мой храм в прах.
сложно шутить и не дошутиться,
с мало-мальским прохожим ударив губами лица,
сложно, когда для тебя граница —
лишь чужая девушка и вина.
видишь, о чем говорю? о нелегкой доле
быть постоянно с выбором да на взводе,
в ожидании, что сегодня уж точно случится чудо
и что в клубе найдет тебя принц, а не лихое юдо.
постоянно на выборе, по дурацкой иронии
то ли стервы-судьбы, то ли Купидона.
ты не можешь знать, как тяжко порой
выбирать из других, все равно возвращаясь к тебе домой.
знать с отличием все круги, что прошли не раз.
на девятом всегда застревать, возвращаясь опять назад.
понимать, когда злишься, грустишь или сильно мне рад,
и шутить до истерик над тем, что ты тот ещё пидорас.
но, мой милый, все шутки тут шутятся невзначай.
я прошу, не отказывайся, если я приглашу на чай.
не пытай мой пароль телефона, не листай ты беседы все.
мы же знаем, в конце концов
я вернусь к тебе.