Осенью мысли глубже. Или кажутся глубже - как вода, которая от холода приобретает темный, насыщенный цвет, и даже мелководье кажется что манит глубиной.
Осенью - красота. Преступно осенью сидеть дома, а впрочем, если у окна - то можно и посидеть.
Поэтому так естественно, что осень, время мысли и красоты, - время поэзии.
Но осенью без визуализации никуда.
Живопись - поэзия без слов. Светопись - стихи другими средствами. И если принять, что это так, то картина - стихотворный роман, а фотография - хокку.
Художник, что пишет красками, неспешен и обстоятелен; ему надо вникнуть, понять, обдумать и потом ручками-ручками строчка за строчкой мазок за мазком выписывается тема и сюжет, образы и характеры. Где-то приходится подчищать, исправлять - пока писал, понял, что пишется не совсем о том, о чем все начиналось...
А фотография - моментальный слепок мгновения из бытия. Он может быть плодом долгих поисков и размышлений, но все-равно это только один "щелк" - и готово. И разве в этом щелчке вечности не может быть та же бездна смысла, что и в трех коротких строках хокку?