Идешь по каким-нибудь своим делам и размышляешь печально о недосамореализации. Скоро уж пятьдесят, а "ни профессии, ни подушки". Ничему-то ты в жизни не научилась так, чтобы - ну, не лучше всех, но хотя бы определенно для многих. Так, умеешь всего понемногу: готовить, писать, убирать, воспитывать. Чуть-чуть играть, чуть-чуть слушать, капельку огородничать. Некоторое представление об уходе за лежачим больным и дрессировке собак. Научилась штукатурить так, чтобы не отваливалось, но и здесь до профессионализма далеко.
С каждым шагом все горше, но вдруг зримым становится ясное сентябрьское небо. Вот так вдруг. И становится очевидно, что тратить на сопливые раздумья такой чудесный денек отчаянно глупо: последнее тепло, сладкие остатки, а потоскуешь зимой.
Да как бы не так! Зимой скажешь себе: и без того пасмурно, чтобы еще тень наводить.
Ну вот такой ты нескладный человечишко, что же ныть. Может, еще научишься чему-нибудь хорошенько, не останавливайся.
Когда звучит мелодия Шопена, глупо рыдать из-за того, что ты не гениальный композитор и не виртуозный исполнитель, и даже фортепиано не сможешь настроить, не говоря уж об изготовить... Так ты пропустишь все волшебство - ведь музыка звучит для тебя сейчас. Мир одинаково прекрасен и для бодхисаттвы, и для муравья. Смотри на него, слушай его музыку. А другого шанса может не быть.