Я в цепи заковал бы, если б мог,
Последнюю погожую седмицу,
Но мокрый след отчётливо ложится
На листьями усыпанный порог.
Уходит феерично и светло,
О райских кущах вовсе не жалея,
А я готов на край земли за нею
Со стаей становится на крыло.
Любимая, бросай свои стихи!
Сама земля свои поэмы пишет,
Наверно, ей диктуют рифмы свыше,
И правят неудачные штрихи...
Давай с тобой вдвоём постережём
У тёмного окна, дышать не смея,
Как ночью поэтичная аллея
Роняет листья крупным тиражом.