Знаю, не придёшь и завтра. Хотя, уверена, однажды случайно (как это обычно и происходит) встречу тебя в нашем скверике. Наивно. Но что делать, если хочется именно так. С бестолковыми мыслями, с тускнущей надеждой. Хочется, чтобы явился - с цветами или без, с белыми полевыми ромашками (почему-то ты мне никогда их не дарил), хочется, чтобы улыбающийся, как будто иного и не случалось с нами вовек, хочется.... Но я сижу у своего полуоткрытого окна с бело-голубыми ставнями и наблюдаю тленное происходящее.
Не жалей. Я больше никогда не повторюсь. Но ты будешь помнить.