"Граждане, сегодня ожидаются радиоактивные ливни. Будьте бдительны"
Писк
Консервная банка бункера на психику давит не хуже соседей с басами.
Музыка, старые книги уже давно не спасают.
А из щелей радостный вопль: "Голову держи выше!"
Но поверьте, товарищ, не хочется, когда стоимость жизни измеряется крышками.
Работа не ждёт, возразите, нужно рыть котлован.
Он ведь могила Спасителя, позабывшего положенный сан.
Нет, вы, товарищ, дурно не думайте: я не печалюсь и не грущу.
Просто тоскливо становится утром - наскучило вновь забираться в петлю.
Спущен курок - мой товарищ грустно покачал головой: вам удалить бы фантазию, бедный душевнобольной.
"Я хочу, чтобы бункер исчез", - псевдоджин посмеялся над этим,
Но впереди тёмный лес или нет?
Это сад?
Девушка в белом?
Экватор земной жизни позади,
А впереди скромный предбанник Рая.
Мне Пётр повелением руки стёр букв земное начертанье.
Тем временем не где-то, а внизу бездушный номер вычеркнут из списка.
И мой товарищ, пропустив слезу, меня забудет секунд так через тридцать,
Но перед тем подумает, что я томлюсь в Аду, сбежав от его брата,
Ведь так нельзя: поэту за мечту простить грехи, коих у всех немало?
