Мои руки трясутся от количества выпитого кофе, но я твердо решила сделать первый шаг направо. Пелена давит мне на уши, я вижу людей на полупустых улицах, у кого-то в окне играет громкая музыка. В воздухе чувствуется тепло и деревьев.
Мне нравятся истории, которые находят меня. Иногда я рисую их, иногда позволяю им жить своей жизнью. Я позволяю некоторым взрослеть, а некоторым умирать молодыми. Те, что из-под деревьев весной, или шершавые от морского песка, даже опавшие с осенней листвы, когда моросит, эти я люблю больше всего. Сегодняшние-свежие, новорожденные. Они все еще находятся в испытательном периоде моего сиюминутного настроения.
Сегодня его день рождения, но они не вместе. Вчера их зрение затуманилось. Ее оптика подвержена туману неуверенности и его тупости, его дыхание сокращается каждый раз, когда она просит много, когда она требует. Вот тогда он и убегает от нее. У них такие отношения по пересеченной местности на длинных трассах, они видят дорогу, но ориентируются с проблемами. Может быть, это требует больше практики или меньше усилий. Может быть, просто двухстраничное руководство, но они давно не читали вместе. Люди могут усложнить даже краткий, мимолетный момент, который они получают. Они ошибочно полагают, что времени много.
На скамейке под розовым деревом, цветы которого в вазе быстро опадают, сидит женщина средних лет. На мгновение мы встречаемся взглядами. Мои глаза улыбаются ей, но она быстро смотрит вперед. Я ее понимаю. Кому сегодня нужны светские разговоры из-под одеяла, глаза? Мы не будем есть из этого, ты прав, я подумаю. Я скучаю по тем временам, совсем недавно, когда люди разговаривали, иногда совсем тихо и без слов.
Молодой человек в окне наблюдает за улицей. Интересно, кто приготовил ему обед, есть ли кто-нибудь в недрах его квартиры, с кем он просыпается утром. Утром, наверное, он готовил ей завтрак, они ели его вместе за круглым белым столом. Вечером они смотрят шоу, и она засыпает, уткнувшись лицом ему между лопаток. Вот как я представляю себе безопасность. Тишина и покой.
Мои туфли стучат громче, чем следовало бы, на тихой улице стук моих каблуков надменно присваивает себе его пятнадцать минут славы. Я передаю истории, закрытые в домах, окна, принадлежащие воротам домов, такие, которые имеют продолжение, но и разовые. Они быстры, как Летний дождь.
Я ищу точку опоры, например, в конце улицы, может быть, скамейку. Я щурюсь на яркое солнце, у меня кружится голова, периферийная темнота окутывает меня. Я слышу только, как бешено бьется мое сердце по сигналу тревоги, замедляйся, говорит он мне. Благонамеренные советы-большая роскошь, поэтому я прислушаюсь к ним. Я вырос из бунта, я не играю.
Я вернусь домой обычным путем, чтобы не заблудиться.