Стас СВИНЦОВ
В последнее время к моим многочисленным бессмысленным творческим хобби добавилось еще одно. Начал писать прозу, беллетристику, так скажем. Впрочем, я и раньше упражнялся в сочинительстве, но это происходило спорадически.
Теперь же я подсел плотно. Пока сидели в изоляции, написал повесть, потом большой рассказ, теперь снова пишу повесть. И пока не надоело. Так, глядишь, и до романа дойдет. Читателей у меня не много, но есть — жена, дети. Хвалят!) Ну еще бы! Конечно, куда ж им деваться.
Но вот, что я заметил за собой. Меня захватывает сам процесс, но по завершении, дальнейшая судьба созданных произведений меня перестает интересовать. Так было с музыкой, например, большая часть записанных песен даже не выложена никуда. Больше половины написанных когда-то вообще не было зафиксировано ни на пленке, ни на бумаге, и просто надежно забыто.
Со спектаклем — та же история: после трех показов я потерял к нему интерес. И т.д. Оглядываясь назад, я вижу трупики завершенных и незавершенных проектов, брошенных по дороге. Они валяются в пыли времени, как сломанные игрушки, и большую часть их уже не отыскать. Зачем все это было? Вот вопрос.
