Удивительно красивым и изощренным слогом написана эта книга. До таких стилистических высот в прозе не поднимался никто из читанных мною русских писателей. Неумолимый, поначалу даже навязчивый и сбивающий с толку ритм, которому позавидовал бы любой поэт, и которого никак не ожидаешь в прозе, четкий поэтический размер каждого предложения, каждого абзаца, который заставляет читать буквально каждое слово в тексте, не пропуская ни единой буквы. И неуловимая (всё-таки это проза), но постоянно присутствующая рифма. Невообразимо трудный в производстве текст, тончайшая вязь, литературная каллиграфия, ювелирная работа красоты необыкновенной.
И этой красотой написан кромешный ад. Леденящий ужас. Тьма и хаос. Жуткий оскал военного коммунизма со всей его античеловеческой атрибутикой, от раскола, потери корней и дезориентированности каждого, каждого человека, не только «бывших» - помещиков, офицеров, интеллигенции, до настоящих рек крови, братских могил и большевистского произвола. Одни только эти обстоятельства не дают читать книгу спокойно, настолько подавляюще она действует. И это при том, что напрямую кровавых сцен в ней нет. И если бы этот роман был выдуман из головы, наверное, больше бы в нем ничего и не было.
Но «Солнце мертвых» - роман автобиографический, на реальных событиях. И в книге есть ещё и голод. Люди, оказавшиеся на грани выживания только в силу классовой принадлежности, сталкиваются за эту грань голодом, упираясь изо всех своих жалких сил, ломая ногти и выламывая суставы, теряя по пути в небытие все, что было в них человеческого, и умирают. Один за одним. Все. И нет даже смутных надежд на хэппи-энд. «Вот уже и ночь. Дрозд замолчал. Зарей опять начнет… Мы его будем слушать — в последний раз.»
А эту книгу тяжело. Руки дрожат и перехватывает дыхание, и хочется отложить и больше к ней не возвращаться. Невозможно её читать.
Прочитать нужно обязательно.