Шумная, тёмная, но просторная комната, как этот торт передо мной, густо утыканная чем-то разноцветным и пылающим. Бабами. Громкая музыка, и я один в углу на чёрном кожаном кресле потягиваю вино из пакета, и едко смотрю на собственное отражение в другом конце залы. Вот-вот за виски меня обнимет эффект дешёвого порошкового поила: тугота за ушами и непреодолимое желание бросить тяжеленную налитую голову. Он здесь, он определённо должен быть здесь, ведь меня не покидает, скопившаяся внизу живота желчь. Желчь кирпичом висит прямо над лобком и даже чуточку на него влияет. Да, вот он. Это он. Ф. Вошёл и встал в дверном проёме. Ф в позе буквы «Ф» выискивает кого-то глазами. Он водит головой вправо и влево, будто неким шестым чувством сканируя каждый отдельный язычок этого дурно пахнущего пламени – танцующей своры тёлок. Я вздымаю правую руку, точно владыка на смертной битве гладиатора и гладиатора, и щелчком пальцев, который, в сущности, не слышен из грохочущих, трясучих басов подзываю Ф к себе.