За что особенно люблю праздничные, особенно посленовогодние деньки, так за общую атмосферу расслабленности и обилие "сортамента" недопитого. Можно не спеша потягивать вечером за контупером мадеру или пить чай с коньяком, совершая алковыдох в наглую сопатку сидящего на тебе кошака. Нетерпимая к любым резким запахам кошка Чернуха уходит сразу и полтора часа неистово умывается, косо поглядывая на меня и давая понять, мол, раз уж сама глория мунди иногда бывает транзит, так и ты, хозяин, тоже иди-ка в пень.
А кот Беляшик стоически терпит выхлоп, нацепив на морду ложно апатичную маску и вывесив статус #мневащепофиг. Лишь бы его не забывали холить. Только делает красивую, печальную, уголками рта вниз улыбку как у Барбары Брыльской. Он у меня или стоический трезвенник или латентный алконавт. Пока не ясно.
Но бывает, коты на утро жестоко мстят. Тогда сон мой прерывается мощными, глухими ударами в дверь спальни и заунывным мяуканьем. Это Беляшоид чугунным своим лбом ломился в дверь, а Чернуха, сидя поодаль, поет боевую песнь ветра на древненорвежском и то ли задает темп Беляшику, то ли мотивирует меня к подъему. И все это у неё получилось отлично.
Дверь трещит. Поднимаюсь кормить свою ушасто-хвостатую резидентуру. Накормил, курю на балконе. Погодка шепчет, птицы за окном трещат будто и у них тоже похмелье. Башка моя трещит. Надо съесть бутерброд из аспирина и активированного угля и идти досыпать. Внезапно и остро понимаю Сурикова, его "Утро стрелецкой казни", всю школу русского реализма и её суровую эстетическую позицию.
