Так, тут поворот, знаю. Теперь ступени. Все хорошо, идем нормально.
Небольшая одышка. Небольшая. Ты просто постарел, вот и все. В который раз я говорю это себе на протяжении последних месяцев. Месяцев? Неужели месяцев? Ну, наверное. Наверное, лет. Тут каждый раз словно заново. Твоя жизнь – твои маршруты. Начинаются в разных местах, а заканчиваются известно где. Молодые, да, идут хорошо, их радует движение, скорость. У них есть планы на жизнь, планы на сегодня даже есть. Наверняка, их мысли не только о деле, грузе, задачах, о верности выбранного пути, а о тех, кто их ждет, какими будут слова при встрече.
Тут по мосту и затем вниз. Нет? Сегодня путь не вниз, что ж, раз там не пройти идем верхом, через арку.
Нужно будет выпить настойку, сердце сегодня давит. Вот молодость, амбиции, первые свершения, чувство уверенности, что так будет всегда. Твои пути, твой ритм, твоя скорость.
Но всегда есть тот, кто идет последним. Если опыта, как шутят, у тебя мало, то он всегда есть за спиной. Смешно. Только это обуза. Груз не обуза, а тот, кто последний – обуза. Так, конечно, не говорят молодые, но это чувствуется. Сам был таким. Опыт не сбросишь со счетов, не потеряешь. Так уже не шутят, так думают с досады, когда приходится придерживать скорость, вспоминать, что не каждому твой темп по плечу.
Теперь за поворот и прямо до площади. Ох. Нужно было прямо, а не сворачивать в этот переулок, пусть так и кажется короче. Здесь гулкое эхо и звук движения слышится далеко за пределами сдвинутых, нависающих стен.
Но может быть и ничего, молодые движутся очень достойно, все трое, идут след в след, делают все как должно. И только я отстаю уже почти на четыре шага, они чувствуют это и досадуют на меня – мешок с костями.
Нет! Так я и думал, все-таки нас услышали. А вот теперь через калитку с оторванной доской и через три двора на берег сливного ручья. Нет! Нет! Нужно было в калитку!
Скорость движения такова, что ночной воздух свистит в ушах. Только так можно, забрав добычу, уйти из Города, добраться до окраины одним из тысяч возможных маршрутов - прямо, петляя, по спирали. Разве, что не на крыльях. На крыльях уйти от стражи было бы куда проще. Принес бы добычу на крыльях домой, туда где без неё пропадут, туда где свои, где свои зависят от быстроты четырех воров, бандитов, грабителей. Как нас ещё называют в Городе, татей ночных? Спасители для тех кто ждет.
Стража! О, эти не так быстры, но они стараются! Их много, они сигналят о том где мы, перекрывают улицы и проулки, лазы и щели. Но они не знают свой Город, как знаем его мы. Если мы не ошибаемся. А когда-нибудь все ошибаются.
Сегодня чутье подвело ведущего. Он прибавляет скорость, думая, что это может все исправить, Двое с добычей ускоряются за ним. Вот так, когда-то давно пролетел мимо водостока и я, уводя троих к гибели, на полном ходу выбирая новый путь, исправляя огреху. О том, что я тогда ошибся бесповоротно, я понял, когда мы втроем и с добычей были уже в безопасности. Наш опыт, наш мешок с костями, тот кто пыхтел четвертым, задерживая нас, и кого я ненавидел больше себя и своей ошибки – ведь из-за такого еле ползем, чуть не погибли! - «скинул мешок».
Я останавливаюсь, трое бегущих впереди исчезают в темноте почти мгновенно, скорость просто немыслимая. Стражники будут здесь только через пару секунд. Глубокий вдох, тише, сердце, выдох. Два коротких кинжала в руках. Я «скинул мешок с костями». И в нем сегодня сюрприз!