В далёких 90-х годах прошлого столетия, будучи безоговорочно влюблённым в мотивирующие западные картины, посмотрел всем известную классику бокс-муви "Рокки".
Зарождающееся холодное утро нового дня, потёртая серая кофта с капюшоном, шапка, пар изо рта. Бесконечная петляющая вереница серых оживающих улиц, сонно бредущих прохожих, и потрескавшийся асфальт под гулкой поступью кроссовок. Избивание кровавых туш в морозильнике, победный взмах на "пьедестале" лестницы Музея искусств в Филадельфии и, конечно же, фирменный саундтрек.
Мечта – когда-нибудь взойти на вершину и триумфально вскинуть кулаки, - стала своеобразным ориентиром дальнейшей спортивной карьеры.
И вот, лишь к 17 годам институт привёл меня в зал бокса.
Прямо с порога, пройдя по тёмному, с осыпающейся штукатуркой коридору, я вдруг оказался в незнакомом мире, жутко пропитанным пОтом и нечеловеческой, звериной энергией. Одного взгляда на насквозь мокрых, злых спортсменов со свёрнутыми вбок носами хватило, чтобы холодок страха, пробежавший по спине, убедил меня в одном: Здесь останусь на ближайшие пять лет! И остался.
Если вы занимались единоборствами, посвящая три-четыре дня в неделю (кто-то и шесть, не говоря о сборах) этому занятию, прекрасно поймёте уровень физических нагрузок. Сказать, что это тяжело – ничего не сказать. Это невозможно!
Когда думаешь, что двух литров пота под шаркающими ногами тебе предостаточно, неожиданно прилетает фраза: «Разминка закончилась, бойцы! Поработаем теперь?»
Что?? Кто ты? Кто я? Я водички попью? И уйду….
Хочется убежать, сгинуть просто, развеяться по ветру. Ты ненавидишь каждую следующую минуту, всё начинает раздражать. Включаешь автопилота и механически доводишь тренировку до конца. Шатаясь, плетёшься в раздевалку, что-то там делаешь, после берешь литровый пакет сока, высасываешь его, едва ощущая сладкий привкус на разбитых губах. Есть не хочется совсем. Дома просто падаешь лицом в подушку и перезагружаешься. И так полтора года…
А потом ты втягиваешься. Начинаешь замечать, что нагрузка уже не ложится камнем на ноги и плечи, что руки почему-то вылетают из тебя словно пущенные из рогатки, что после тренировки можно даже "железками прокачаться". Тебе действительно становится интересно изучать соперника, играть с ним, получать и наказывать. Понимаешь, что "набить щи" – это целая наука, прожжённая философия сбитого в муку кулака.
Время движется, а ты, обретая убийственный навык, знакомишься с неиспытанным ранее спокойствием. Твои движения размерены, плавны. Ежели в жизнь встревают какие-то недоразумения, ты уже стараешься их разрешить словами. Вся твоя сила остаётся в зале. Весь твой боевой потенциал принадлежит снарядам и соперникам. Твоя преданность измеряется лишь потоками пота, щиплющего глаза, незаживающими выбитыми костяшками рук и стёртыми подушечками на пальцах ног.
А потом наступают соревнования…