Рано или поздно, ты все равно натыкаешься на одну, определенную мысль "я плохой писатель". Как натыкается всякая мать, кроме самой самодовольной (хотя, возможно, и она тоже испытывает сомнения), на мысль "я плохая мать". И неважно, сколько часов и дней, а то и лет ты вложил в роман (как и мать в смену подгузников и мытье младенческой попы) — мысль все равно приходит. Тот же самый комплекс. Все вокруг чушь. Усилия бесплодны. Младенец и книга вырастут заброшенными и дикими, грязными как сатана и питающимися исключительно из мусорного бака возле "макдональдса" или шаурмы на ярославском вокзале.
А еще их не возьмут в школу. Впервые в истории.
И вот тут главное (*** подумать и вставить сюда какую-нибудь мораль)... и все будет хорошо.
Шучу вроде. Но ведь серьезно, очень похоже.
