о(C)паривая Бутусова
И что, если не боль благодарить
за то, что не даёт стоять на месте,
летать нас понукая и творить,
восторгом наполняя птичьи песни.
Фантомный выдохнув души порыв,
песок гребу привычною рукою
и щурясь солнцем, глаз слезою мою,
взлетев над всем, в невиданный отрыв.
Притихшая пичуга к клетке льнёт,
отказываясь от просторов неба,
сменяв небес нектар на крошки хлеба,
проводит глазом солнечный полёт.
Нет стенок у клеты и нет оков,
но птица не спешит с ней расставаться,
укутанная томленьем снов,
в боль продолжает радостно играться.
