С огромным облегчением возвращаю на полку "Маленькую жизнь". Это, конечно, злой-монстр-зыбучий-песок, а не просто книга.
За время чтения, несколько раз откладывая куда-подальше эту талмудину, переключалась на "что поприятнее". На определенных вехах жизни главного героя, боролась с желанием оставить книгу в вагоне метро или выбросить из окна.
Эмпатам вообще эту книгу читать – мучение: физиологически, буквально больно. А вчера, пока плакала над концом главы "Дорогой товарищ", поняла и приняла безоговорочно. Плакала вместе с Джудом о том, о чём он плакал.
При всей нереальности и сюре, люди и жизнь в этой книге пугающе настоящие. И уже из привычки к завершениям дочитала (муж был прав, правда) лишнюю, последнюю главу. Хотя, теперь мне кажется, что она сентиментальный антидот, после клинически холодных 657 страниц.
Я читатель-черепаха (и дело не только в скорости передвижения, а в панцире и возможности в него спрятаться) и вообще сомнительный, читатель-трус, а эта книга – читательское землетрясение, тут не пафосно сказать, что моя маленькая жизнь офигела, опрокинулась на спину и сучит лапами в попытках перевернуться.
Такие книги не советуют, но если вы её прочтёте – возможно, это будет здорово и для вас. Понравиться эта книга, в здоровом смысле слова, как мне кажется, не может. Но потрясти и восхитить – это пожалуйста.
Ваша, Рита