Недалеко от Рязани есть село Константиново, где родился и вырос поэт Сергей Есенин. Место, мимо которого мы просто не смогли проехать.Российская глубинка. Одна улица, три дома, где люди и сейчас живут свою обыденную жизнь. Там растут березы, стоят вековые овраги, горланят петухи, снуют куры, а после смерти поэта еще и туристы. Заглядывают в окна домов и амбаров. Фотографируются с памятником поэта. По мне так самое дурацкое занятие, но народу нравится.
Я бродила мимо дома, земской школы, церкви, где проходила жизнь Есенина, и не понимала, почему после смерти ярких и талантливых людей все, с чем они соприкасались, так любят возводить в культ?
Мне до личности всероссийского масштаба далеко, но если представить, что после моей смерти вокруг моего дома или дачи будет такая же движуха, становится как-то неуютно.
Вот тут, в Большой Ижоре жила Яна Сергеевна. Под этой березой она жарила шашлыки, в ветхой бане неподалеку с 2013 по 2017 любила мыться, а вот в это сельпо наведывалась за жидкостью для розжига, пивом и творческим вдохновением.
Я ни разу не литературовед, не историк. И, наверное, изучив предметы быта и сопоставив факты биографии действительно можно не только удовлетворить свое любопытство, но и чуть лучше человека понять. Вдыхая запах листвы, промерзшей земли и коры берез что-то почувствовать. Но для настоящей, истинной встречи с поэтом даже это иногда не нужно. И уж тем более не нужны его ложки, плошки, поварежки... Люлька в которой он спал.
Потому что есть универсальный, проверенный годами инструмент межвековой коммуникации - его стихи. Которые спустя десятилетия позволяют соприкоснуться с душой поэта. Встретиться с ним на более тонком уровне.
Впрочем даже они не помогут до конца понять как он чувствовал, мыслил. Как ему так удавалось, глядя на березы и овраги, складывать буквы в слова и куплеты, которые напевают до сих пор. Потому что так ощущать этот мир мог только он.
Ну а нам видимо остается только принять, что есть нечто, как и в любом ушедшем или живущем ныне человеке, которое навсегда останется для нас загадкой.
Яна Минина
Читать оригинал в блоге "Легкость бытия"
