У смерти был запах кофе. Унылый запах горького, растворимого напитка, который измученная медсестра подавала Николаеву в ординаторской. Каждая смерть в реанимации оканчивалась этим - чашкой дешёвого кофе. Николаев выпивал её одним глотком, обжигая нёбо. Кофе не бодрил. Но ритуал выполнялся неукоснительно вот уже пятнадцать лет, служа своеобразной тризной по выскользнувшей из рук врача жизни. Сегодня было удивительно тихое дежурство. Мониторы не сигналили, размеренно гудели аппараты жизнеобеспечения, в зале лежало лишь несколько стабильных пациентов после операций. В дверь позвонили. - Андрей Иванович, вас там спрашивают. Родственники. - Подошла к Николаеву медсестра. За дверью стояла женщина. Средних лет, ухоженная. - Ой, доктор, - зачастила она, только увидев реаниматолога, - спасибо вам за маму! - Какую маму? - Не слишком вежливо буркнул Николаев. - Ой, ну как? Лаптева Тамара! У вас лежала неделю назад с инфарктом! Говорит, вы самый лучший доктор! Жизнь ей спасли! - Аа, да. - Никол