У меня есть друг - очень красивый парень. И при этом удивительно наивный. Причем знаете, это не похоже на тот стереотип про глупеньких красивых девушек. Реально умный и талантливый музыкант, танцор. Но господи, когда у меня кризис или проблемы я хочу пить портвейн в подъезде и орать, как птеродактиль. У него же проблем или нет, потому что смотреть в эти голубые глаза и подрагивающее ресницы с агрессией просто невозможно, или он надевает наушники и уходит бродить по улицам подальше от злых конфликтных людишек.
Так вот, заманила я его фоткаться. Мне очень хотелось фотографий в стиле гранж. Ну там, дерзость, молодость, непризнанность. Особенно в плане мест для фотосессии выбирать было не из чего. Но это было самое стильное пространство из возможных.
Сидим мы на ступеньках вокзала, в облюбованной мной локации для истинных моделей. Стрельнули сигаретку у школьниц, чтобы придать нашим лицам еще больший пафос. Я сто раз повторила, что нет, если просто подержать ее в руках, рак легки не начинается. Все отсняли и разошлись.
Через пару дней мне приходит сообщение, мол, где фотки посмотреть. Ну нормально,сейчас отправлю. Приходит еще один вопрос: "Ты не помнишь что мы курили, я тут просто маме их своей показываю". Тут я заволновалась.
-Нет, не помню, конечно.
-Ну, на букву "Б",- заботливо подсказывает мне мой дружок-пирожок.
"Я даже не посмотрела, если честно"- начинаю вспоминать все марки сигарет, которые знаю. Слышу безжалостное "нет".
Я отчаявшись тяну:"Бонд?"Снова нет.
Я с сомнением и последней надеждой: "Беломорканал?"
Моим терзания не было предела. А потом он догадался! Бутафория. Я сказала, что мол, сигарета - это наш реквизит, бутафория. Это было очень амбивалентное ощущение. Я даже не знала, радоваться, что это был не "Беломорканал" или нет.