Сколько лет она мечтала увидеть его!
Сколько всего передумала! Вот однажды он придет и скажет, что был полным дураком, что тогда ушел от нее к другой.
Наверное, миллион раз она прокручивала в голове их предстоящий разговор.
Она представила все до мельчайших подробностей.
Как он заглянет ей в глаза, как поправит прядку волос, которая ему так раньше нравилась (по этой причине она так и не сменила прическу), как проведет ладонью по ее щеке. Как они снова будут счастливы.
Потому что он наконец поймет, что он наделал.
И вот сейчас она стоит и ждет его.
Скоро, скоро все так и случится.
Кто-то тронул ее за плечо.
Она обернулась:
— Вам кого?
Она не узнала в этом грузном одутловатом мужчине свою первую любовь.
Потому что это невозможно. Таким он быть не может.
— Это же я, твой Коленька.
— Коленька?..
Нет, такого не может быть!
И она бросилась бежать. Так быстро, как только могла.
Сердце стучало, а в голове билась лишь одна мысль: «Это не он. Это не он. Это не он».
Неожиданно остановилась у витрины магазина. Взглянула на отраженье. Подумала: «А ведь эта запыхавшаяся тетка — я. Чего же я ждала?»
И уже шаркающей походкой побрела дальше.
Она шла на свидание девочкой, а уходила почти старухой.
А у универмага стоял пожилой мужчина, который трясущимися руками пытался вновь завернуть букет цветов в целлофановую упаковку. Он плакал, всхлипывая, как мальчишка.
Ему осталось жить совсем немного. Он хотел успеть попросить прощения. У той, которую любил всю жизнь. Ему так важно было это сказать. Специально приехал за тысячи километров.
«Скорая помощь» разворачивалась на площади перед ГУМом. Так и не завернутый букет одиноко лежал у входа.
