От морозных рельсов идет пар, а от печных труб-дым. В дыму Покровский собор. Ритмично стуча на стыках, с Красноармейского медленно поворачивает вагон. Старая улица Анатолия проглотила его, словно таблетку. Утром- антидепрессант. Вечером-снотворное. Мне на трамвай. До конечной, "до самых е... ней", как говорят иные. Они неправы: улица как улица, не окраина, зато тихий частный сектор. С проплешинами снесенных домов,складами и магазинчиками. Трамвай здесь царь и Бог: дороги нет, нет и автомобильного движения. С пробками. Пробки только с трамваями. На перекрестке с Челюскинцев или когда обесточена контактная сеть. Иная редкая машинка будет терпеливо ждать, пока загрузятся в трамвай пассажиры. В переднем зеркале мелькнул задымленный купол храма и какой-то взбирающийся в вагон мужик. Этот мужик-я. Подышал на стекло и увидел вдоль рельсов инсталлированного гаишника, выполненного из топливного бака, обрезков труб и пружин. Он то ли приветствовал, то ли хотел оштрафовать. Подошла смурна