Почти час ночи, отделение полиции. В здании затяжной ремонт, как осада — двери нараспашку, в дежурке запустение и мрак, всё место действия скукожилось до двух помещений на втором этаже — зальчика и маленькой комнаты, где следователь возбуждает дела.
В большой комнате сидят и снуют оперативники, телевизор вещает что-то обычное. Тут же в углу сидит порция задержанных — какие-то парни. Приводят беременную девушку, каждые пять минут водят то к кулеру в другой части здания, то покурить. Полицейским еще удается сохранять чувство юмора: один из них то со счастливым видом показывает всем присутствующим фотку в паспорте какого-то мужика с выпученными глазами, то галантно расшаркивается с кокетливой дамой подшофе, выдавая ей подписку о невыезде или что-то вроде. В маленькой комнате сюр усугубляется. В её середине в кучу составлены два ящика гранатов (плодов, блин!), ящик водки, связка бронежилетов возлежит на автомобильных дисках, вдоль стены доска с какими-то документами на сейфы и образцами печатей. Два весьма колоритных адвоката-грузина: статный сухопарый старик с остеохондрозом и толстый дядька (эдакий образец грузина из Палаты Мер и Весов, не знаю, откуда такое впечатление). Второй еле держится ото сна, бормочет себе под нос «Се манифик! Фантастик!», трет глаза и елозит. Глубоко несчастен на вид, кажется, он искренне сопереживает своим подзащитным. Когда я отхожу подписать несколько бумажек и возвращаюсь к диванчику, на котором мы с ним сидим, он восклицает: «Ой! Вай, прости, совсем забыл про тебя» и протягивает конфету. Оказывается, за эти полминуты он успел умять их штук пять. Потом он берет конфет для меня у своего товарища.
Следователь, лет двадцати пяти-тридцати девушка неслабого телосложения, рассказывает поучительную историю задержанному, который от помрачения рассудка спер где-то десять палок колбасы. Поучительная история начинается девочкой, которая рано вышла замуж и родила двоих детей и продолжается её супругом, который днем учился, а ночью работал фельдшером в морге, и скрывал это от жены, и вот однажды вызов с просьбой забрать труп пришел из двора, в котором он жил. Казалось бы, весьма поучительно, все профессии нужны, и злодей уже спрашивает, как ему устроиться работать в «труповозку», но история неожиданно заканчивается. «А потом они его выгнали! Выгнали, жена и мать её».
Я спрашиваю у более колоритного грузина, с какого рожна тут такой фестиваль, он предполагает некую связь с Днем святого Валентина, и рассказывает анекдот про немца, англичанина и русского. Когда через двадцать минут я покидаю уютные стены балагана, он уже окончательно засыпает. В спину мне несется что-то вроде «Да нахрена мне наркоманы в дежурке!», в шутливых тонах. Домой меня везет непонятный узбек, «сотрудничающий со следствием».
А за час до этого я чуть было ни подвизался переводить чувака из Бангладеш. Хорошо, вовремя спросил его национальную принадлежность.
Автор: Глеб Стукалин
Если вам понравился мой канал — подписывайтесь и лайкайте!
Если вы хотите что-нибудь спросить/предложить — пишите на почту glebstukalin@yandex.ru