Есть что-то таинственное в небольших, казалось, вещах.
Вспомните хотя бы старые легенды о древних и мудрых гномах, охраняющих сокровища, принцесс, а вместе с ними и старинный мир легенд. И такой храм волшебства существует в каждом из нас, древний и таинственный, окутанный дымкой тайны и связанный историей поколений.
То же самое и города: даже самые маленькие и, казалось, ненужные лежат у подножий холмов, устий рек и в преддверии своих больших собратьев. Такова и моя Елабуга: небольшая, она впитала в себя тысячу лет, иго Пугачева, Екатерину. Скромно пережила Казань. Дома, выверенные будто гением Шишкина, сегодня смотрят на новостройки. Стоя. Гордо. Снизу вверх.
Иногда мне кажется, что в маленьких сказочных гномах-городах как Елабуга время остановилось, словно здесь нет, будто все вокруг замерло в истории, картинах и записках. И с этого все только начинается! В стуке карет и ландо по мостовой слышится стройный марш солдат, где-то гарцует верный Алкид, пленный немец пишет "Сталинградскую Мадонну", пахнет георгинами, а у портомойни можно встретить необычную женщину с папиросой.
Вы знаете, трудно жить вне времени, необычно. Но если вы однажды захотите окунуться в эту реку безвременья, пройти по старинным, часто, казалось бы, пустым улицам, где все дышит цветами классицизма, духом малой части айсберга культуры - духом малой Родины - добро пожаловать в Елабугу.
И таких городов, которые однажды застыли вокруг себя - сотни: станции декабристов и проч.. Они достигли своего совершенства уже давно и никогда не должны меняться - нет лучшего собеседника, чем застывший в своей диахронии город. Чем город, которого нет.