Иду по улице. Слышу сзади шаги. Кто-то догнал, не отстаёт и не обгоняет. Совсем близко. Неприятно так дышит мне прям промеж лопаток, вынуждая инстинктивно их свести. Свожу. Оборачиваюсь. Мужик. Лет 50. Худопарый работяга, алкаш. В застиранных джинсах, майке-тельняшке, кепке цвета хаки. Походка неровная, с заносом.
Лицо прожжено солнцем, исполосовано морщинами, нос орлиный, узкий, с горбинкой. Глаза пронзительные, сидят слишком близко, смотрят в тебя, в самую глубь, так, что отмахнуться хочется, а потом разбегаются по сторонам, не сразу собираясь вновь.
- Простите, - начинает он. - Вы не знаете, где тут рядом магазин, портвейна купить? - а глаза пронизали, разбежались.
- Вон там Дикси, - неприветливо отделываюсь, неопределенно машу назад рукой.
- Там был, там нет. - не унимается, держится близко, чуть не касаясь.
- Тогда там, - машу рукой вперёд, - Магнит. А там, - направо, - Перекрёсток.
Интонационно подсказываю, что этим сказано все. Других магазинов рядом нет, а про ассортимент я не консультирую.
- Понимаете, настроение такое, что вот душа просит немного. - а глаза снова внутрь меня прыг (Бррр) и врассыпную.
Меняю тактику. Решаю поддержать, закругляя интонационно и смыслово.
- Ну если просит - значит надо.
- Да, наверное. Но есть грань. И вот эту грань переступать нельзя. Вот кажется тебе - душа просит, ради неё делаешь. Знай - есть грань. Вот она! Вот тут!
Громко топает ногой по асфальту. - Вот тут! Вот тут! И переступишь - все! Уже навредишь ей. Душе. И тогда уже все зря! Все! Все уже не ради души будет а во вред!
Кричит....
- Угу, - неготовый к такой экспрессии бормочу я. - Магазин там! - продолжаю отчетливо, указывая направление. - А мне туда (показываю в другую сторону).
- Да-да, да-да, - мнётся мой виз-а-ви. Отстаёт.
Расстояние между нами беспощадно увеличивается.
- Пожалуйста, запомните, что я вам сказал! - кричит вслед уже издалека. - Есть грань! Есть грань! И это я не про портвейн совсем! Есть грань!
