Я не люблю ноябрь. Это время умирания. Медленного, тоскливого. В ноябре ушла бабушка. В ноябре заканчивались последние походы в лес за грибами и терном, убирался сад и запиралась на зиму дача.
Только в ноябре есть такая беспросветная тоска по прошлому, по ушедшему. До нового года еще далекого, далеко до яркого и ожидаемого праздника, суеты. Есть время подумать.Повспоминать. Полистать старые фотоальбомы.
Ноябрь - время памяти. Я уверена, что портал в прошлое выглядит как ноябрь. Как самый обычный ноябрь. И пахнет поздними яблоками, сырой землей, терном и немножечко, совсем капельку - черносливом.
И еще это шуршание страниц старых книг, свет настольной лампы, скрипучий диван и клетчатый плед из верблюжей шерсти. А сладкий крепкий чай из заварника с отбитой крышкой.
И пожалуй я все-таки люблю ноябрь
Мой ноябрь.