«Асфальт под колесами шипел и посвистывал. После ста восьмидесяти он всегда начинал петь. Трасса, наконец-то, доделанная пол года назад, и уже с функционирующими кафешками, заправками и прочими нужными местами отдохновения и перекуса, радовала целостностью полотна и незапруженностью. Редкие путешественники мелькали за боковым окном и скрывались в зеркале заднего вида — яки, миражи. То ли были, то ли почудилось. Она ехала к подруге. Точнее, в её дом. Большой, бревенчатый, на озёрах. С лесами вдоль береговой линии и глубже, на материк. И маленькой деревенькой, приткнутой к большой воде прихотливо — изломами и вкраплениями. Ключи взяла накануне, сказала, когда намеревается вернуться. Выслушала ц.у. и запомнила список табуированного. Место было дальнее, нелюдимое, неизвестное никому. Ну, кроме владелицы. А, она — могила. Не скажет. Сорвалась почти неожиданно, даже для себя. Хотя, весь последний год — томило и намекало на «всё, что угодно». Что угодно случилось и, чтобы пережить она и с