О чем плачет женщина, когда, казалось бы, нет причин плакать? Когда дома все хорошо, и с близкими – слава богу, и весна такая зовущая, и на работе все устроилось…
Откуда берутся эти слезы, появляющиеся на стенках ее души, как сок на располосованной березе. В тот день, когда ее никто не обижал, и даже и не пытался чем-то задеть, а уж тем более – ранить?
Почему в такие минуты, глядя сквозь начатую и тут же забытую работу, замеревшую в ее руках, она чувствует беспричинную надломленность и набухающую потребность всхлипывать, плакать, рыдать, а иногда и выть, причитая и воздевая руки к небу?
Мучаясь, и не умея объяснить себе себя, она находит в такой день какой-нибудь повод и сердится на него, сердится изо всех сил, с благодарностью цепляясь, как за шанс заплакать и не быть при этом необъясненной или смешной. И найдя такой повод, наконец, раскрикивается, прорывается и, распахнув эту странную, безымянную рану, плачет.
О чем плачет женщина в такие минуты?
Я думаю, о невысказанном женском.
Она плачет о нерожденной жизни. О том, что она носительница нескольких тысяч яйцеклеток, но за всю ее жизнь встретят своего избранника и нальются новой жизнью лишь несколько из них, и то – дай бы Бог.
Она плачет об опустевшем гнезде. О том, что лучшее, что она может дать этому миру – дети, и это лучшее ее когда-нибудь обязательно покинет.
Она плачет о зачерствевших сердцах. О том, что она ходит по этой стороне земли, собирая маленькие повседневные радости, а по другой – ходит война и собирает трупы.
Она плачет о прошлом. О себе – маленькой и глупой, делавшей когда-то ошибки, и не имевшей тогда возможности плакать, потому что надо было выживать.
Она плачет о сестрах. О всех женщинах, которым больно сейчас, которых в эту минуту предают или отвергают, обижают или не понимают, чье доверие сейчас обманывают и кого манят ложными надеждами.
Она плачет о мужчинах. О том, что им приходится быть твердыми и сильными, о том, что они держат и держатся, о том, что некоторые из них сбиваются с пути, темнеют и спиваются и о том, что им нельзя при этом плакать…
Она плачет о невозвратном. О том, что она никогда уже не посмотрит в первый раз свои любимые фильмы; о том, что нельзя переиграть героя ее первого романа; о том, что некоторые ее слова невозможно спрятать обратно и никогда-никогда не выпускать; о том, что она знает, кто ее муж, и нет в этом никаких сомнений, а вот когда-то это было загадкой, и сердце замирало каждый раз при встрече с ним от неизведанности и многовариантности.
Она плачет о преходящем. О том, что снег тает, цветы увядают, листья опадают. О том, что стихает дождь и уплывают облака. О том, что день неизбежно затмевается закатом, а ночь безжалостно рассеивается лучами солнца.
Когда женщина плачет просто так, это не просто так. Может быть, уже завтра она будет другой, находя в каждой детали мира красоту и разворачивая ее для вас на все лады, как грани в калейдоскопе. А сегодня она должна плакать. Поэтому просто поправьте ей подушку и не мешайте…
Психолог Галина Соколенко,
vk.com/sokolenkogalina,
instagram.com/galina.sokolenko .