Боюсь потому, что не буду уже красивой, а это, как ни печально, один из самых сильных аргументов радости получаемой от жизни. Странно, я не думаю о болезнях старости, но сердце замирает, когда неудачная фотография высветит вдруг крупным планом уставшее, набрякшее лицо, неровную линию подбородка. А в глазах то, Господи прости, все тот же задор, как в восьмом классе. Вытащишь старую фотографию и поймёшь, что ты до сих пор девочка…только старая. Если бы душа старела вместе с телом, все было бы не так уж и страшно. Страшно сознавать, что не добрала ты от жизни ни любви, ни славы, ни счастья, что думала - есть еще фора, а зеркало говорит: «Лимит исчерпан». Страшно.
Не боюсь, потому, что старость избавляет от многих комплексов и проблем. Стыдно быть полной девушкой, приятно быть полной старушкой. Раньше тебе делали замечания, теперь ты с туманной дымкой жизненного опыта во взоре говоришь молоденькой соседке: «Ох, не стоит он того. Не позволяй ты ему с собой так обращаться…». И кажется уже самой, что тебя исключительно на руках всю жизнь носили. И откуда-то берется горделивая осанка, и иллюзия прекрасного прошлого, в которое, чем старше становишься, тем больше вносишь щадящих корректив. В старости можно быть странной, жадной, резкой в суждениях. Это не испортит твою уже жизнь. Если не испортило, конечно, раньше.